Am siebenundzwanzigsten Sonntage nach Pfingsten, der Mond starrt aus seiner Knochenkapuze, er hat keinen Grund zur Trauer, er ist dergleichen gewohnt, liebe Gerlinde, wir würden vermutlich in Tränen ausbrechen, wenn wir Mick Jagger begegnen würden, er ist millionenmal grösser als wir, So räch' ich an dem Weibe Simsons Leiden, man, that girl, she is curvaceous, Han Jingdi, ein Autor kann im übrigen auch niemals die Wahrheit schreiben, weil sein Leben wie jedes Leben in vielen Bereichen viel zu elend ist, es enthält tausend absurde, schreckliche Dinge, die man keinem anderen Menschen mitteilen darf,