hätten die Dichter doch nur schwache Literatur publiziert, uninteressante Literatur, hätten die Musiker doch immer nur unverständlichen Lärm erzeugt, den niemand wirklich hören kann, wir hätten es jetzt besser, it's a Gas, in seinen Träumen erschien ihm das Bild einer hochgewachsenen, schlanken Frau mit ruhig über der Brust verschränkten Armen, mit einem stillen, aber stolzen Blick, sie saß behaglich inmitten von Schlingpflanzen in der Allee oder schritt leicht über den Teppich oder den Sand der Alleen hin mit sich wiegender Taille, den Kopf graziös zur Schulter geneigt, mit nachdenklichem Ausdruck, wie ein Ideal, wie die  Verkörperung eines Lebens voller Wonne und Zärtlichkeit und feierlicher Ruhe, wie die Ruhe selbst,